周明轩接过棋盘，指尖触到温润的木头，突然明白星石里的金蝶为什么不再频繁飞出——它的光已融进棋盘的纹路里，融进孩子们的笑声里，融进老街的每寸土里，成了比翅膀更持久的暖。
雪停时，孩子们在传韵台前摆了局“迷你三界棋”：用雪球当黑子，用花瓣当白子，用树枝当灵脉，小灯灵的暖光当天元。周明轩蹲在旁边，看着最小的孩子把那颗木头棋子放在“老街”的位置，奶声奶气地说：“这里是家。”
星石里的金蝶翅膀轻轻颤动，石心映出幅遥远的图景：千年后的老街，老槐树依旧繁茂，传韵台的名字刻满了新的灵名，《音棋合谱》被翻得卷了边，新的小棋手们正围着位白发老者（那是老了的周明轩），听他讲当年金蝶翅膀的故事。
“林爷爷，”周明轩抬头，雪花落在他的睫毛上，“这盘棋，真的能传千年吗？”
林默望着漫天飞雪里的老街，棋馆的灯亮着，像颗永不熄灭的星。“你看这雪，落了化，化了落，却总带着暖意；你看这孩子，来了去，去了来，却总带着真心。”他指着孩子们的棋局，“只要还有人把‘家’放在天元位，这棋就永远下得下去，传得下去。”
夜幕降临时，棋馆的灯映着孩子们的笑脸，传韵台的石碑在雪光里泛着柔和的光。周明轩把黄杨木棋盘放在桌上，给孩子们讲起焚音谷的琴灵、哑语林的树灵、寂星海的星灵……他的声音混着小灯灵的歌声，飘出棋馆，飘向雪地，飘向三界的每个角落，像句温柔的承诺：
老街的棋，永远在下；三界的暖，永远在传。新的局，才刚刚开篇呢。