雨夜的灯光将顾云轩的身影拉得老长，他攥着那张被雨水浸湿的报纸冲进顾家所在的院落时，手指关节因过度用力而泛白。
门廊下，他的破皮鞋在水洼中踩出四溅的泥点，像极了此刻在他胸腔里炸开的怒火。
“祖母！母亲！”顾云轩的声音在空荡的厅堂里回荡，惊到了正在绣花的顾母。
顾母抬起头，略带几分细纹的眼睛闪过一丝不悦：“大呼小叫的，成何体统？”
她手中的绣绷上，一对鸳鸯才绣了一半，丝线在灯下闪着冰冷的光。
顾云轩没有说话，只是将那份《申报》文学副刊重重拍在酸枝木茶几上。
报纸中央赫然印着《醉仙梦》三个大字，作者署名顾斯年。
油墨印出的铅字像无数只蚂蚁，爬满了顾家最不堪的伤疤。
“这是......！”顾母的手指刚触到报纸，就像被烫到般缩了回来。
她的目光死死盯着其中一段描写：那少年脱下圣约翰的校服，换上艳俗的长衫。醉仙楼的霓虹在他脸上投下变幻的光，像极了当年顾宅书房里，父亲用戒尺在他掌心抽出的血痕......。”
顾母的嘴唇开始颤抖，她认得这段描写。
三年前那个夜晚，正是她亲手将顾斯年的校服剪成碎片，逼着他穿上那件绣着牡丹的绸缎长衫。
就在这时，顾老太太听到动静，扶着一根粗木手杖，颤颤巍巍地踉跄而下。
她身上那件洗得发白的蓝布衫，补丁叠着补丁，与记忆中珠光宝气的模样判若两人。
曾经的龙头拐杖，早已随着顾家的落魄而失去，如今这根粗糙的木杖，支撑着她年迈的身躯。